Ооо, да это, брат, жулики!
Сегодня произошел один занятный случай…
Я с 4:30pm работал в доставке. Уже совсем стемнело, и часов в 7:00pm получаю заказ на улицу St. Francis в Redwood City, дом здорово удален от освещенных улиц в сторону 280 фриуэя. Адрес этот мне хорошо знаком, раза два уже был здесь.
Имеет смысл пояснить, что работа в доставке, это работа со временем. Опытные ребята, к примеру, успевают сделать на два — три заказа больше, чем новички. Здесь все идет в расчет, скорость и точность сбора заказа, знание адреса (пока одни забивают адреса в навигатор, другие уже выруливают со стоянки). Старожилы знают дом к которому едут, а новички лазают в темноте и пытаются на домах обнаружить знакомые цифры. Про нумерацию домов в Калифорнии я напишу в следующий раз, ибо это отдельная интересная тема.
Итак, подъехал я, развернулся, встал на аварийке к дому. Машину всегда оставляю открытой, чтобы проветривалась: окна, багажник настежь. Никто и никогда даже близко не подошел. У американцев уважение к частной собственности прививается, видно, с пеленок. Соседи, разве что, завидя меня здороваются и выражают почти детский восторг, говоря, — Oh, Amici’s — GOOD! А я предлагаю привезти им тоже через 20 минут — смеются.
Отвлекся я чуть… Открыл калитку, к дому подошел, позвонил в дверь. В доме этом живет одинокий мужчина лет 80, стариком его ну никак не могу назвать — стройный как кипарис, хорошо одетый, бодрый и улыбчивый, и с совершенно белыми, седыми волосами. Только руки когда деньги считает заметно дрожат, полагаю не от волнения, и не от жадности. Платит постоянно налом. Кстати, заказывал каждый раз как для птички, а чаевые давал $5.
Открывает он дверь, приветствия, поздравления с Новым годом. Протягиваю ему чек (на$29,30), у него деньги уже в руках, берет счет, откладывает его в сторону, принимает от меня свой заказ, кладет его на столик. Деньги как-будто снова пересчитывает, затем сгибает пополам, передает их мне, говоря, — Вот, $37! Ого, — думаю, — Это хорошо, больше чем обычно. Благодарю, желаю ему всего-всего, а он мне, — снова благодарю. Он закрывает дверь, а я калитку, иду к машине, пытаюсь пересчитать бумажки. Вижу две $20ки, три $5, и два по $1. Выходит $57.
— Обсчитался старикашка! Убирай бабло, заводи машину, и быстрей проваливай, — говорит мне непонятно откуда взявшийся Бес. Я то думал, он с нами не полетел… Но говорит он как-то неуверенно, с оглядкой. А я прекрасно понимаю, что мне дали $37, а все остальное не мое. Не украл, конечно, но вот уже минуту держу в руках чужие деньги. Возвращаюсь, звоню, открывает. Я протягиваю ему все его деньги, говорю, что похоже ошибся он — вижу, а он улыбается и говорит, что знает об этом. Берет все деньги и возвращает мне две $20. Благодарю, всего желаю, он мне, расходимся.
Ехал назад, не мог понять — зачем? Проверить иммигранта на вшивость? Не знаю, но зла не держу — дядька-то реально хороший…